А я пишу стихи душой...

«А я пишу стихи душой, -
Шептала поэтесса задыхаясь, -
Снисходит с высоты большой
Мне вдохновенье, в звёзды превращаясь.

И я пишу, пишу – и день, и ночь,
Макая душу в разные чернила,
И на бумаге воспроизвожу точь-в-точь,
Всё что душа моя по сию пор хранила.

Вы тоже пишите – я вижу по глазам.
А вы, голубушка, чем пишите творенья?
Вы днями пишите, иль по ночам?
И где черпаАете вы вдохновенье?»

Пишу. Простым карандашом,
Чтобы стереть, что плохо получилось.
Не бегаю за вдохновеньем нагишом.
А звёзды чаще в лужах вижу стылых.

И вместо Музы – поэтичный Муз:
Красивый, ветренный, желанный.
Ругает часто то, чем я горжусь,
И величает стихотвОрицей назвАнной.

А что душа? С душою я в ладу.
Я берегу её от разной писанины –
Боюсь, вдруг наплету белиберду,
И огорчу души моей глубины.

Нет, я душою не пишу,
Её и так на донышке осталось,
Хотя порой прочесть прошу,
Что на бумагу набросалось.

***
В вагонное окно вплыла луна,
Остывший чай ей подмигнул устало.
Душа попутчицы, обнявшись с телом,
Отдыхала.
В свете луны я на листке писала
Простым карандашом… про ночь,
Про жизнь и про чужое покрывало.