На самом-самом краешке зимы,
где вьюге сил ещё не хватит злиться,
где только-только дальние холмы
под снегом начинают серебриться,
скрипит перо, волнуется рука,
перенося на лист мгновенья счастья,
сжимая налетевшее ненастье...
а за рукой волнуется строка...
Льёт свет луна, и строят мост мгновенья
до тех высот, где исчезает тень,
где обретают облик сновиденья,
и на рогах рассвет несёт олень.
Там всё возможно. В запахе полынном
таится нежность чьих-то смелых губ,
и разлита на облаке невинном
восторженность в сердцах звучащих труб.
Там время Пруста чудно обратимо,
преображаясь под рукой Дали
в знакомые и яркие картины...
Уходят от причала корабли.
И вновь слова о вечном и беспечном,
и крылья за спиной, и нет границ.
И в миг, пока рассвета яркий блиц
рвёт ночи край, возможно всё на свете,
и бесконечность не утянет вниз...
Об остальном тебе расскажет ветер...
На самом-самом краешке зимы...
© Copyright: Владимир Шарамыгин, 2025
Свидетельство о публикации №125031507814
Свидетельство о публикации №125031507814
Рецензии