Тем запретных у поэта нет,
Пишут о высоком и о низком,
То "Луку" напишут, то сонет,
Иногда выходит сущий бред,
Басом воспевают или писком.
Лирика сдаёт, уходит в тень,
Дилеры их место занимают
И пекут такую дребедень
Возле кассы, каждый Божий день,
Что потом я головою маюсь.
Я пишу о прошлом, о горах,
О России, что идёт по мукам.
О полётах наяву и в снах,
О долгах своих и облаках,
Может, интересно будет внукам.
Говорят, что книги не нужны,
Что стихи лишь олухи читают,
И смешны поэты без мошны,
Мол юристы более важны,
А февральские снега растают.
Прошлогодний снег
© Copyright: Владимир Пипченко, 2025
Свидетельство о публикации №125031507596
Свидетельство о публикации №125031507596
Рецензии