О ней

Говорила, что видела серебристые города,
Дома там - из соли, а улицы - изо льда.
Там не звучат, молчат, там вечная тишина.
Говорила, что знает дорогу в страну
теней, где наши страхи становятся явью
своей. И тогда, мне казалось, что я - не
её друг, а случайный спутник, в канун
праздничных дней. Она слышала мысли мои,
как – то, вдруг –
«Отпусти... забудь... начни все с нуля»...
и сиреневым отскакивал от предметов звук.
Спиралью закручивалась под ногами трава.
И кружилась, от слов её, моя голова.
Но я - буду помнить тепло её тонких рук.
Слова, что шептала нежно в ночной тиши.
Зажигала звёзды, словно яркие огни души.
И  уходя... не оставила даже тихий звук.
На прощанье лишь слабо взмахнула рукой,
и исчезла пятнышком  золотым... надо мной.

И стою я один, на перекрёстке миров,
сжимая осколок горящей души её.
Была ли она, вообще, это создание...
или из снов... плод воображения моего?
Память хранит лишь мечты и её нежность.
И шёпот сказок о странах, где нет земли.
О вечных закатах, о звёздах, что впереди,
И о любви, что разлуки сильнее мятежной.
Я знаю, что её никогда не увижу. Но без
устали ищу её образ в каждом лице.
В мерцании звёзд, в шелесте ночи,
в строчке и междустрочиях голос слышу её.
Мы расстались... а я всё о ней и о ней...
из памяти - тенью прошлого на берегу.