Дедов рассказ

Вечер тёплый, тени зыбки,
Догорает свет в окне.
Дед мой гладит нежно снимки
И вздыхает в тишине.

— Внучка, милая, послушай,
Расскажу тебе о днях,
Что огнём прошлись по душам,
Что остались в моих снах…

Шли по пеплу, через грозы,
Где горели города,
Где смешались в крике слёзы,
Где навеки — темнота.

Падал друг — сжимал мне руку,
Я не в силах позабыть,
Как глаза пронзала мука,
А ему бы жить да жить…

…Дед замолк. В камине тихо
Тлел последним светом жар,
А в глазах его безмолвных
Где-то плакал тот февраль.

В память врезался наш вечер,
Голос деда и слова…
И когда мой сын беспечно
Мне прильнёт под рукава,

Прошепчу ему устало,
Как шептал когда-то дед:
— Знай, малыш, не ради славы
Столько глаз покинул свет.

Помни тех, кто в дыме сгинул,
Кто свой путь сквозь пламя шёл,
Кто семью, свой дом покинул
И в последний бой ушёл.

Помни, чтобы вновь не сжалось
Сердце близких и родных,
Чтобы кровь не проливалась,
Как тогда… в сороковых.