Навеяло Маяковским.
В костюме черном. Строен. Сложен
И заморочен, как Магритт.
Несовершенство есть - небрит.
И слушателем не встревожен.
В руках обломки флейты пана.
В глазах завис немой вопрос.
Ответ в сто тысяч папирос
Раскинут в небе икебаной
Из лунных саподилл и личи,
Из карамбол и гуайав...
Но вшит в мелодию обычай
Взгрустнуть среди ночных забав.
Уйдет Земля в свои магрибы,
Надев наутро Adidas...
А вы мечту сыграть смогли бы
На флейте выплаканных глаз?
Уличный Музыкант
© Copyright: Марио Ардженто, 2025
Свидетельство о публикации №125031502718
Свидетельство о публикации №125031502718
Рецензии