Шёл мелкий дождь как двести лет назад
В туманом скрытой Северной Пальмире,
Когда ещё был жив великий бард,
Ещё служил своей нетленной Лире.
Ещё на Чёрной Речке берега
Хранят его последнее дыханье,
Ещё потомки славят на века
Его стихов и од очарованье...
А сколько мог бы он ещё создать
Неповторимых трепетных творений,
Когда бы выстрелу не прозвучать,
Когда б дуэль была бы лишь виденьем.
Хожу у Чёрной Речки под дождём,
И сквозь века Поэта вспоминаю,
Душа болит и слёзы льёт о нём,
О том, кого, как солнце, почитаю...
***
Вспоминая Поэта...
© Copyright: Борис Михлин, 2025
Свидетельство о публикации №125031400922
Свидетельство о публикации №125031400922
Рецензии