В полях твоих свивают гнезда мыши.
Год движется к зиме, луна - к земле.
И с каждым днем ветра, от поля вышед,
бьют в лица встречных злей.
Ты засыпаешь. Спи. Теперь покой так дорог.
Ремни дорог накрепко привязали
тебя к полям. Твой обморок - не морок,
Он - правда, он глазами
видней, но ты глаза закрой,
попробуй позабыть, что есть ты
такой, какой ты есть, такой,
кому воздастся сном и благо, и возмездье.
Спокойно спи. Пришедший за тобой
спит вместе.
Анданте Sotto voce
© Copyright: Николай Гаврилович Караваев, 2025
Свидетельство о публикации №125031408748
Свидетельство о публикации №125031408748
Рецензии