Клин клином

Я слышу
все твои вдохи 
и выдохи. 
Знаю,
когда стакан в руке дрожит... 
Выпей
эту злую судьбу 
и выдохни, 
с похмелья копилкой 
не дорожи. 
Монеты
сжимаются 
в утренний кулак, 
потные ладони мёрзнут, 
держа чекушку. 
Ты вспомнишь
не раз окровавленный стяг, 
100 грамм фронтовых 
и хлеба горбушку. 
Отплачешь за тех, 
кто уже не вернётся 
с войны...
 
Друзья с позывными 
"Солдат" 
в твоём сердце 
вовек не погибнут. 
Ведь память дана 
для того, 
чтобы помнить
живыми цветы, 
а не для того, 
чтоб скорбеть 
над цветами сухими. 
Сам жить будешь долго, 
но с чувством безмерной вины, 
скрипя февралём 
по бумаге, 
склоняясь в верлибре... 
Нули рисовать и зачеркивать, 
ставя кресты... 
И мысли свои нарезать, 
подбирая калибры... 
Сломаешь перо, 
как когда-то ломали тебя... 
Пытали, 
пугали, 
но Дух Русский твой 
не сломили! 
И вспомнишь, 
как дёрнулась
в пальцах
гранаты холодной чека 
и воронов чёрных, 
что с вражьими
душами взмыли... 
И ждать будешь, 
рана, когда
хоть чуть-чуть заживет, 
чтоб снова
встать в строй 
на строке
незаконченной книги... 
И в буквах твоих
жизнь свою
вновь
опять обретёт, 
Солдат, 
за Россию 
безвременно в схватке 
с нацистом погибший. 
*
Заваришь покрепче чаек
из таёжной травы, 
добавишь сушёные ягоды терпкой калины. 
И выйдешь
на Солнечный Свет 
из похмельной глуши, 
назвав о войне свою книгу 
в верлибре 
"Клин клином".