Так ложишься в проём между двух могил, переходишь в протяжный вой.
Оторвёт от земли — многорук, бескрыл, — строго скажет идти домой.
То ли рвать на куски, то ли слёзы пить, извернувшись у самых ног.
До какого тебе остаётся жить, если их уберечь не мог?
Стекленеешь песком, не разжать зубов, не глотается, что твердят.
Мертвецам не останется добрых слов, все слова им — стекло и яд.
Так коснётся во сне головы рукой, и не шёпот, не вздох, не скрип:
— Мой хороший, мой преданный, чуткий мой...
Обернёшься — сорвёшься в хрип.
Так ложишься
© Copyright: Максим Рычков, 2025
Свидетельство о публикации №125031407738
Свидетельство о публикации №125031407738
Рецензии