У Поэта печаль высока,
Он несется, как поезд, меж станций.
Не придуман хороший мотив, не заказан обратный билет.
По бумаге, как божья рука
Водит росчерком, чтобы остаться.
Получить бы еще один шанс, и вернуться счастливым на свет.
Хоть немного продлить краткий миг,
Донести до земли горсти сути,
Все, что он вдохновеньем постиг
С благодарностью к этой минуте.
У него век короткий совсем,
Он, как правило, здесь неустроен,
На столе его вечный бардак, три блокнота скучают в пыли.
В окружении кучи проблем,
То безумен, а то успокоен.
Но он верит, что лучшие дни мимо точно еще не прошли...
У Поэта печаль высока
© Copyright: Илья Владимирович Дружинин, 2025
Свидетельство о публикации №125031407125
Свидетельство о публикации №125031407125
Рецензии