Вот - облака. В них столько дури
Людской скопилось. Вы же знали:
Поэт не дышит - он лишь курит,
Затяжками глубокими, печали.
А Вы ему: "Пойдем - подышим.
Пока светло. Ведь вечереет..."
Закат уходит. И не слышим,
Приходит тот, кто в нас темнее.
В такое время расстаётся
Лишь тот, кому места печали
Назначены. И остаётся
Мне делать шаг, до Вас, вначале...
Вот - облака...
© Copyright: Виктор Преснов, 2025
Свидетельство о публикации №125031400656
Свидетельство о публикации №125031400656
Рецензии