Зришь суть придворного поэта,
И подхалима его слог,
В нём очень мало человека,
Хотя в стихах он как пророк…
Подобострастный облик видишь,
Когда с ним рядом «высший Свет»,
В себе поэта ненавидишь,
Из-за того что, он поэт!
Мне орденов с хвалой не нужно,
За каждый творческий процесс,
С моим терпением в наружу,
Пяту, где спрятал Ахиллес…
И слов любезных в час счастливый,
Где чужд придворный мне поэт,
Как стремена для всей России,
А перемен всё нет и нет!
Не лебедь плыл, как оказалось,
А плыл коварный мракобес,
Туда, где платьице задралось,
Когда был ветер злых небес.
И рукоплещет им поэтам,
Интеллигентная толпа,
И я краснею перед Фетом,
Когда Его читаю я…
Но дураком, дурак и будет,
С такой же формулой и льстец,
Поэты жить хотят как люди,
Прости «придворного» Творец!
2025-03-14
Зришь суть придворного поэта
© Copyright: Виктор Аберман, 2025
Свидетельство о публикации №125031406355
Свидетельство о публикации №125031406355
Рецензии