* * *
Уходили в небеса поэты,
Чтобы ярче вспыхнула заря.
Для других певцов зажечь рассветы,
Радугой расцвечивать моря.
В жизни так неведомой бывает,
Не находит страждущий свой дом.
Где, в чём истина? Никто не знает,
На пути появится потом.
Не для всех удача в мире светит,
Даже солнцу неподвластно то.
Лишь счастливчик может её встретить,
Он, конечно, будет не святой.
Чувствую, как меч висит «Дамоклов»,
Но так что ж, уже не привыкать.
Если друг сердечный мой замолкнул,
То и мне удачи не видать.
Я своей пойду тропой – дорогой
И на ней найду себе приют.
Если в этом мире нету прока,
Буду тем доволен, что дадут.
Своя дорога
© Copyright: Пётр Белов 2, 2025
Свидетельство о публикации №125031404799
Свидетельство о публикации №125031404799
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.