Я не пишу стихов

Я не пишу стихов. Я просто гуляю по крышам. И под звук тех моих шагов я  Основ шевеленье слышу. Ловлю Небес я далёкий зов.
И Луна мне прошепчет рифмы. По лестнице лунной спустит. Я перо окуну в чернила - серебро вперемешку с грустью.
Нет. Не пишу стихов я. Лишь гуляю по переулкам. У меня вдохновенье отнял ветр, сквозь душу свистящий гулко.
Нет. Я не пишу стихов. Стихотворец не задался.
Лишь брожу я по подворотням.
Слышу дьявольский ход часов. Неотвратимый такой. Мерзотный.
В вязкой массе своей кислотной растворяюший всё и вся.
Муки творчества? Ерунда. Словоблудье для идиотов.
А впрочем.... Музы то иногда стреляют в душу из пулемётов.
Не посещаю я мастерских поэтических. Не оттачиваю там таланты. Стих рождаю я в пирушках вакхических - как и столетья назад ваганты.
Нет. Я не пишу стихов. Лишь бесцельно бегу по лужам. На раны Бытия налагаю шов. И никто мне тогда не нужен. Кану в Бездну - и буду таков.
Писать стихи - не моё занятье. Я - не поэт. Приговор суров.
Вот и Анна Андреевна в цветастом платье мне тоже шепчет во снах - не пиши стихов!
Но иногда.... Я над собой не властен. Другой как будто в меня войдёт. Нахлынет вдруг вдохновенье, счастье. Экстаза бешеный водоворот.
И вот тогда я рождаю строки. Рождаю рифмы. Не знаю как.
И Кто-то Близкий такой Далёкий мне улыбку шлёт сквозь века и мрак.
И лишь тогда я блаженно вижу стиха рождающийся остов.
 Мне душу пёс - Вдохновенье лижет.
А в целом...... Я не пишу стихов.