Ступая в море синее несмело,
Когда солёный бриз целует кожу,
Мы ощущаем, как саднит всё тело —
Там ранки, о которых знали тоже.
Но вот душа — она куда нежнее,
Она полна незримых тонких трещин.
Её изломы глубже и больнее,
А шрамы неприметней, но зловещей.
Нам кажется, что мы ещё живые,
Что дышим полной грудью, как и прежде.
Но в сердце раны тлеют ножевые,
И соль морская убивает нежность.
Мы носим маски радости привычно,
Обманывая всех своей улыбкой.
Но боль внутри клокочет безгранично —
Мы умерли уже, и это не ошибка.
Наш голос звонок, наши речи льются,
Но это лишь иллюзия движенья.
Мы — призраки, что к жизни не вернутся,
Застывшие в момент сердцебиенья.
Когда душа в солёном море тонет,
Когда все раны разом открываются,
Что остаётся? Только эхо стонет,
И пустота, что болью называется.
2022г
Соль для ран
© Copyright: Марина Войнич, 2025
Свидетельство о публикации №125031308710
Свидетельство о публикации №125031308710
Рецензии