Полощет дождик во дворе бельё

Полощет дождик во дворе бельё,               
полощет душу, как своё тряпьё.
И всё вокруг на свете стало зыбко,
и прячет солнце в облаках улыбку.   

А где-то плачет птичка о тепле,               
разводы дождевые на стекле.
Пришла пора мучительных сомнений,
к себе уже без всяких снисхождений.            

Стекает с крыш предзимняя вода,         
бегут и мёрзнут чередой года, 
Пришла дождливая за мною осень,   
вплетая ниткою за ниткой проседь.   

Я грустный странник по своей судьбе,
сквозят утраты на моей тропе.
И мне бы у друзей просить прощенья; 
любви, покинутой бы – утешенье.

Потери и ошибки стелют путь,
и кто-то вслед прошепчет: «Не забудь».            
А где же юный, тот я настоящий,
который от себя ничто не прячет?               

Иду я по осенней уж листве,
и паутинкой детство в синеве
летит, звенит над чистым полем звонко,
моя мелькает в поле рубашонка.
Ах, рвётся там душа, где больно, тонко.

Пожух цветущий возле дома луг,       
наверное, от горьких слёз разлук.
Пришла пора прощальных уж итогов,
и оглянусь на жизнь свою с тревогой.

Полощет дождик во дворе бельё,               
полощет душу, как своё тряпьё.
Судить себя без жалости, поблажек,
как совесть мне, пожившему, подскажет,
и если и осудит строго даже,
принять как покаяние своё.