Рассказ ни о чём

Она жила в облаках из снов,
она питалась нектаром цветов
и понимала язык деревьев,
зверей и птиц;
казалась, но не была простой,
и, поднимаясь над суетой,
взлетала прямо к солнцу –
к лучам его золотых ресниц.

А он ночами писал стихи,
дарил конфеты, цветы, духи.
Он все соблазны оставил в прошлом
и все грехи.
И ждал, что чудо произойдёт:
она, конечно, его поймёт,
и всё надеялся, что вот-вот,
что вот-вот...

Но равнодушно плелись года,
стало ясно, что всё – ерунда.
Утекла вода,
да к тому же ещё тогда.
Прохладным выдался месяц март
и подморозил былой азарт.
Март будто спутал колоду карт
навсегда.
          -----------------

Может, день прошёл, может, год...
Она, как прежде, там и живёт.
Ну, а он изучил язык двух её котов.
И, друг у друга бывая в гостях,
они мурлычат о новостях
и лишь загадочно смотрят в небо,
на облако снов.
Вот такой рассказ ни о чём,
а снега потекли ручьём...
И года его – дурачьё –
побежали прочь.
Не для них наступает ночь.
Им уже ничем не помочь:
мудрым, но одиноким,
таким, как и вы,
точь-в-точь.

Вот и всё.
Жизнь, как прежде, –
ни то ни сё.
И несёт
вихрем времени колесо.
Не спасёт
ни звонок, ни удар в набат.
«Всё пройдёт» –
так философы говорят...
Source: