Я иду по заросшей тропке,
На родительский дом взглянуть.
Травы в пояс, одежда мокнет,
А на обуви глины пуд.
Жжёт крапива мои ладошки,
Бьёт сухая полынь в лицо...
Зубы зжав, я ищу дорожку,
Чтоб ступить на своё крыльцо.
От волнения кусаю губы,
Ближе к дому, труднее путь.
Всполошился на старом дубе
Чёрный ворон. Гостей не ждут.
Льются слёзы. Душа печально
Замирает в моей груди.
- Значит, ворон теперь хозяин,
Над обломками злой судьбы?
Рассказать бы ему как жили,
Вспомнить братьев, отца и мать,
Как смеялись и как любили...
Только ворону, не понять...
Посидев на родном крылечке,
Отправляюсь в обратный путь...
Бьёт набатом, стучит сердечко
По былому, что не вернуть
Я иду по заросшей тропке
© Copyright: Любовь Белякова 3, 2025
Свидетельство о публикации №125031306908
Свидетельство о публикации №125031306908
Рецензии