Под Вивальди

Сны под Вивальди... Жара сенокосная
к ночи спадает, прохладными росами
стелется, льется.
Далекие россыпи тешат графитную чернь.
Сено душистое, пряное, колкое...
Вот бы лежать, не тревожась нисколько, и
пальцем очерчивать контур наколки,
набитой на правом плече.
 
Знаю, когда-нибудь – рано ли, поздно ли –
эта поэзия сменится прозой, но
прямо сейчас на пруду, за рогозами,
месяц уходит на дно.
Занавес поднят. На крючья подвесили
темные, влажные тучи над лесом.
А здесь не Дисней – ни единой принцессы.
 
И, кажется, очень давно.
 
Небо расколото – надвое, натрое...
Мыслить синхронно, почти одинаково –
тайными тропами, тайными знаками –
в сотый и тысячный раз.
Струи, потоки, дрожащие молнии...
Трудно смолчать, а признаться – тем более.
Пятна не смыты, грехи не отмолены.
Это, увы, не для нас.
 
Сны под Вивальди... Туманы озёрные
сливочно-сладки. Сомнения зернами
падают в почву, чтоб вырасти в сорную,
злую, густую траву.
 
Наши часы истекают минутами.
 
Ложью накормлены, ложью окутаны,
мы засыпаем и с явью не путаем
летние сны наяву.