Отцы

Ни время, ни унылая пора
Не старят больше, чем воспоминания
Глядишь, а на дворе опять весна
А ты, где ты, отец, нет оправдания

Рукой скольжу по глади янтаря
Отполированно зеркально, до слезы
Лишь только пыль, лишь только пыль легла
Но сколько пыли той, и то, пыли в разы

Пуст дом. Нет жизни за дверьми
Предметы, вещи, и, аксессуары
Всё, чем мы были, были мы полны
Теперь лишь склад. Архивы, мемуары

Другая жизнь оставленная на потом
Нет возвращения к тому, что отболело
Единожды. Когда, хоть раз покинул дом
Всё вмиг испепелится. Всё начерно бело

Мне бы каких-нибудь слов подобрать
Из тех, что я с рождения овладел
Что, важен был, отец мне, как и мать
Но, в том признаться… робок я, не смел

Отец мой, папа, был со мной предельно
Настолько, что предел был часто смыт
Но, правда в том, что он всё делал верно
И, правильной стал формы сталактит

Он не терпел бахвальства и жеманства
И, чаще удивлялся, чем меня хвалил
Не танцевал ни танго, ни кароль, ни вальса
Но, он меня любил, из всех отцовских сил

Да, признаюсь. Отца мне не хватает
Он рано умер. Как, и все мои отцы
Я, сам отец, и я, я тоже умираю
Но, нет, отцы в том вовсе нет, не подлецы

Отцы не меньше любят. И не реже плачут
Отцам не менее сложней, чем матерям
Но, жизнь отца, она совсем, увы, иначе
Чем просто жизнь, чем явный стыд и срам

Так много, что нам в целом под запретом
Нельзя, нельзя, нельзя, совсем нельзя
Не говори, не думай и тем более об этом
Будь сильным, будь мужчиной, будь…отца

Но, как от пыли на ладони пух воспоминаний
Так и в слезинках соль иссохнет до черты
Мы все мужчины, лишь в своём сознании
Мы все мужчины, но не все из нас отцы