То в городах, что лесу не подстать, -
Дворцы, фонтаны, вместо рек и рощи.
Природну стать непросто наверстать,
Луг от и до, и поле, будто площадь.
И площе небо, дальше небосклон.
Грибник, как проклят, бьёт земной поклон,
И ягодник колепреклонённый
Вдыхает дух земли в неё влюблённый...
А город глух к таким души порывам.
Всё у него иначе. И с надрывом,
Себя не помня, от себя бежит.
Так говорят, он болен иль блажит, -
Неважно то. И напомажен часто,
И лишь с фасаду, да и то отчасти...
Но сырость, тлен в парадных и дворах...
Весна ли осень, - мальчик на хорах,
Ему до конфирмации недолго,
Да будет ли с того какого толка...
Подстать ли лесу город? Как неможно
Его объятие. И дальше так неможно.
Подстать ли...
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2025
Свидетельство о публикации №125031304972
Свидетельство о публикации №125031304972
Рецензии