Голос

По соседски мне шепнули,
нищим должен быть поэт
и мобильник умыкнули,
деньги, шубу и омлет.
На плите оставил, с дуру,
приготовил для себя
и теперь сижу понуро,
может быть прозаик я.
Может быть талантом пахнет,
только в области другой.
Голос внутренний ка жахнет,
что согнулся я дугой.
Вор ты братец, без обиды,
скажу больше-плагиат.
Если есть какие виды
ты, конечно, виноват.
Что ответить, это чудо,
голос судит обо мне.
Не умно, а так занудно.
Так сказал я сам себе.
Да, конечно, я не гений
и совсем уж не талант.
Но какие тебе пенни
от того, что не гигант.
Если я пигмей в натуре
ты не больше комара
и пригревшись на фигуре,
ты вещаешь тут с утра.
Но учти, найду я способ,
как послать тебя в туман.
Про тебя никто не спросит
ты мираж, пустой обман.
Просто голос и без звука,
в голове звучит пустой.
Вот она и есть наука,
подружусь я с головой.
Наложу туда побольше,
всякой умной ерунды.
Пусть звучит она погромче
и подольше, но не ты.