Мой обзор на зимнем туре ЛФР

Обзор зимнего тура от Дмитрия Ревского
Литературный Фестиваль Рунета

****
Общие размышления по поводу стихотворений, вошедших в лонг-лист
 

С одной стороны, задача выбора мне заметно упрощена прошедшим отбором, и тут я могу сделать комплимент и принимающим редакторам, и всем авторам лонг-листа – в нём нет ничего, что бы вызвало у меня желание поморщиться и задать вопрос «Как это вот вообще сюда попало?». Поскольку попало действительно интересное, своеобразное и авторское, что можно расценивать как «ближе» и «дальше, потому что..», но никак нельзя просто взять и оттолкнуть – это стихи.
С другой стороны, когда надо из хорошего отобрать лучшее (пусть и на частный взгляд и не менее частную вкусовщину отдельно взятого эксперта), нужно выбрать какие-то внятные ориентиры кроме «моё» и «не моё», понятные не только мне самому, но и тем, кто в мой шорт-лист не попал.
И, опять же, задача усложняется тем, что критерии надо попытаться объяснить – и себе в первую очередь.
Поэтому я сосредоточился на том, насколько гармонично получилось стихотворение в целом -  даже если тема недостаточно оригинальна. Оригинальность темы – это прекрасно, но ещё важна её подача, и, если в подаче что-то хромает – то просто оригинальностью темы ли, идеи ли или образной системы дырку не залатаешь, хотя и оцениваешь усердие автора как похвальное.

И тут хотелось бы пару слов сказать о том, что правильная подача – это когда весь механизм стиха работает сла-жен-но.  То есть нет ни незакрытых внутренних вопросов в тексте, ни перебора в их освещении-решении-принятии, не нарушена стилистика, образы как минимум есть, а как максимум вызывают творческие завидки, идея взята не в прокате, соотношение автора и ЛГ не напоминает перетягивание одеяла и т.д.
Цельность – это когда ты предполагаешь, что сейчас будет вкусно, но берёшь пироженку с подозрением – «опыт, сын ошибок трудных» - и на третьем катрене понимаешь, что тебя не обманули, а на последнем – что ты был прав изначально: пироженка вкусная. И да простят меня академические литературоведы – читаем мы именно так, а не как они нам пытаются рассказать.
На этом вводно-понятийная часть объявляется мной законченной, и я перехожу к текстам.

**********

                Шорт лист от Дмитрия Ревского


Тексты в шорт-листе идут в том порядке, в котором они шли в подборке лонга, а не по старшинству или иным критериям.
Мне не хочется выделять «лучший», поскольку выделить лучший из дюжины лучших – это абсолютно некорректное занятие, которое возводит из вкусовщины оценщика Вавилонскую башню, так что ограничусь тем, что данная подборка – это то, что я бы взял с собой на необитаемый поэтами остров, чтобы скоротать долгие месяцы ожидания попутного корабля.


02 Дмитрий Мальянц Давай уедем в Простоквашино http://stihi.ru/2023/11/27/2228

Из шумного бедлама нашего,
Где в сердце входит пустота,
Давай уедем в Простоквашино,
К чертям собачьим и котам.
Там белый домик, речка синяя,
В ней пескари играют в го,
А в медной лампе керосиновой
Живёт загадочный огонь.
Сквозь тишину дорога млечная
Петляет в облаках, не спит
И дядя Фёдор вместе с Печкиным
Глотают ночь и чистый спирт.
Леса с куницами да лисами,
Чай с карамелькой и тоской,
Там с чердака глазеет линзами
Большой трёхлапый телескоп.
Забор в сливовый цвет покрашенный,
Покой и радость в мелочах,
Давай уедем в Простоквашино,
А то я здесь совсем зачах.
Затянет полночь разговорами,
Кому - деревня, мне - ковчег
И пусть сидит божком фарфоровым
Галчонок на моём плече.

**
Сочетание иронической подачи с вполне жизненными реалиями – это то, чего на стихире довольно мало, а отсутствие вопросов к технической части стиха вкупе с прекрасной, на мой взгляд, стилизацией деталей в мелких, но красочные картинках, из которых складывается общая эмоциональная привязанность читателя к излагаемому, создают что-то такое близкое к нашим, может быть, никогда не реализованным (ещё или уже), но тёплым и приятным нам внутренним желаниям. И это откликается.


06 Виктория Михайлова Хорошо http://stihi.ru/2024/02/04/1485

Когда убегаешь – не думаешь о привале.               
Очень хотелось, чтобы по мне скучали,               
чтобы нашли и обняли – сжимается так               
в ладони земной потерявшаяся звезда.               
 
Отряхивал лес росу, будто воду кони,
стада облаков просвечивали сквозь кроны.
Солнце вставало бессильное за рекой,
ещё не согретое чьей-то   рукой.
Кто знает, что на уме у осин и елей?
Теснились плечом к плечу, будто завтра в пекло.
Спиленный дуб лежал в их густых тенях,
сердце его смотрело внутрь меня.
 
Я умер (уснул) на время –
так спит между стёкол оконных муха,
пока покрывает зима всё в округе пухом.

Под вечер пришла собака, мохнатой лапой
царапала щёки, я ожил и плакал,
сильней прижимаясь к ней, как щенок родной.
Тропинка стелилась каштановой бородой.
Домой мы шагали молча, мечтая о всяком –
что я отращу себе бороду, а собака
усыновит меня.
Было идти хорошо.
Я ведь хотел, чтобы кто-то меня нашёл.

**
Мне нравятся такие вещи, где глобальная идея лежит себе в стороночке, хотя и на виду, но тщательно замаскированная всякой интересной всячиной, пёстрой, картиночной, живой, и вполне годной для того, чтобы стих «зашёл» и без поиска идеи – просто на волне лексической романтики, мягкого ритма и сходности событийности текста каким-то нашим собственным ощущениям.
Может, так оно и надо? Зачем все эти идеи, все эти драмы, все эти переживания… Иногда кажется, что лучше без них.
И намеченную автором в концовке  пунктиром идею глобального одиночества ЛГ можно и не замечать. Но вот я как-то увидел.


08 Вера Дорди Лишь бы http://stihi.ru/2024/10/17/3276

Всего-то и было - две комнаты смежных,
а большего в жизни она не видала.
Сейчас бы ходила по саду неспешно,
вздыхая устало.

Смотрела, как в озере давят на жалость
нахальные серые дикие утки,
и вместе с черёмухой там отражалась.
Ну, хоть на минутку.

А если бы я загрустила напрасно,
она бы погладила: "Ладно, чего ты."
О, как же теперь я была бы согласна
побыть потерпевшей от этой заботы

и редких советов, когда-то несносных.
Да лишь бы гуляла по нашей аллее
и, не исчезая, смотрела, как сосны
под вечер в закатных лучах розовеют.

А после дремала на тёплом крылечке
и, слыша, как пело вокруг и шуршало,
она бы сказала: "Здесь дышится легче."
Чтоб только дышала.

**
Это тот интересный для конкурса случай, когда тема даже не вторична, а сторична, да простят мне этот новояз.
Есть мы, есть наши близкие, они смертны, это больно. Чего уж проще и доступнее?
Но дышим мы все тоже не супер-пупер-оригинально, а лёгкими – и никто не жалуется, что подобная калька с занятий окружающих ему лично кажется вторичной, не так ли? Просто дышим, и всё.
Вот так и в этом стихе – ЛГ просто больно, и всё.  Подключаешься эмоциями – стих твой, не подключаешься – никто тебе не объяснит, почему это больно. А подключение всегда упирается в вопрос подачи деталей. И автору удаётся это сделать по-авторски. И они здесь живые, человеческие и очень ранящие и ранимые. И дыхание задерживаешь. И стих работает.


09 Елена Наильевна Это в чашке малина http://stihi.ru/2022/10/27/7249

это в чашке малина и в бочке вода
этот столик складной этот зной
это я босиком по траве никуда
и котёнок вприпрыжку за мной
 
на часок приютила жука простыня
над домами шныряют стрижи
ну и где же ты видишь любовь у меня
покажи покажи покажи
 
в огороде чеснок выпускает стрелу
что-то радио там ту-ру-ру
это лейка ржавея скучает в углу
это я без тебя не умру
 
это тихая заводь казачий покос
жадно дышат в тазу караси
нет не я беззаветно люблю а Христос
да и Он где-то на небеси

**
В деталях Лена сильна, не отнимешь. Да и не прибавишь – всё здесь на месте, всё выполняет свою задачу, ровно настолько, насколько надо. Мне здесь композиция нравится:
6 строк –картинок вне –
2 строки-высунулась тема –
3 строки-картинок вне –
1 строка – и тема закрыта –
2 картинки вне –
2 строки возврата к уже сказанному, но с передачей темы от ЛГ - читателю.
Интересно то, что картинки вроде как от темы всё время уводят – но тем чётче она проявляется после. По мне, это и красиво сделано и просто красиво. А вопрос, переданный читателю, остаётся в послевкусии читателя.
А у стихов – именно эта задача и является основной.


10 Надежда Новицкая закончить прозу http://stihi.ru/2024/10/13/980

закончить прозу и задвинуть быт,
отбыть туда, где вечные июли,
снять угол в центре и на всё забить,
забыться в суете случайных улиц.

гулять хоть до зари, сверяя ритм,
и не бояться ноты перепутать,
где по бульварам гулят сизари,
и волны пенят скальные уступы,

где под шатром платанов вековых
фонтаны рвут струну нетерпеливо.
в объятьях  свежескошенной травы
скосить тридцатку лет себе счастливой,

растормошить покой кастильских крыш,
пахучим кофе празднуя рассветы.
дивиться сверху, как дворы пестры,
движенья подбирать под кастаньеты.

подняться соло под прицел высот,
наполниться ветрами, солью, солнцем,
тогда, быть может, слово прорастёт,
а повезёт — и музыка пробьётся.

**
Очень простая идея, для всех пишущих – даже тривиальная: красота окружающего нас мира отражается в нас, а нами отражённая - в стихах (и музыке – стихов и просто музыке).  Прелесть восприятия же стиха, как водится - в деталях и их подаче. Кажется, это самое красивое стихо в шорте по масштабу картинок, но масштабу не только внешнему для ЛГ, но и плавно переплетающемуся с его собственным внутренним миром.
И эта красота подачи невербально даёт читателю ощущение движения, силы и важности масштаба его мира, его творчества – и его самого. Очень оптимистичная вещь получилась.


12 Рь Голод Фрагмент 11. Сон http://stihi.ru/2016/12/09/2418

Алик давно перестал делить стихи на свои и чужие. Он перестал понимать, как это вообще возможно. Как стихотворение, если оно действительно стихотворение, может быть чужим. Это было понятно. Непонятно было другое, Алик никак не мог увидеть, существуют ли стихи по-настоящему. Он открывал книгу, находил какое-нибудь великое, типа "Дерево Жанны", начинал читать вслух или про себя и в какой-то момент словно проваливался куда-то, казалось, строки лишь снятся, что взаправду их нет. Губы исправно проговаривали: "...ах, Жанна, Жанна, маленькая Жанна, пусть коронован твой король, какая заслуга в том...", но всё это лишь снилось. Иногда даже казалось, и это было самое странное, что сам Алик снится этому стихотворению, что это оно читает Алика, тогда он подолгу смотрел с удивлением на рифмы своих рук, на потрясающее созвучие пальцев, на насыщенную музыкой волшебную форму ногтей, на это совершенное стихотворение, которое всё длилось и длилось: "...шумит волшебный дуб, и что-то голос говорит, а ты огнём горишь в рубахе не по росту..."

**
Те, кто хоть сколько-то читал мои обзоры на конкурсах, знают, что я сторонник именно рифмованных стихов. И вот эту пироженку изначально я ел с большим подозрением, честно признаюсь.
Но она меня в итоге прельстила не только оригинальностью темы и какой-то внутренней магией подачи, а и мягким расширением частного внутреннего до глобальных масштабов поэзии как явления. И это в небольшом объёме, и, опять же, очень красиво упакованном. Респект автору.


13 Света Хохломская Прошва http://stihi.ru/2015/11/18/10518
кладбищенский логаэд
         
             В доме с красными занавесками мрак. Стекла выбиты и рекламный щит про кино, но давным-давно было в доме том все не так – там писатель пил за роман кислое вино. Героиня – труп. Гонорар пропит. И долги, долги… В Петербурге дождь вычернил с утра вечно серый цвет, а глаза закроешь – топот и смешки – то враги, враги… И привычно ты в книге канцелярской живопишешь бред.

...грай вороний низкой тональности
мерзлая земля ломом вспорота
померанцы венков – заплатами

урбанической жизни крайности
это кладбище в центре города
и…  роддом с дорогими палатами

             В доме с красными занавесками бал, там под Венский вальс обирается люд, и, забыв про сон, в окна смотрят и стар, и мал. Ямщики болтали – в полночь будет салют.

родинки моей родины
с дырками плат ношенный
ластиком не сотрешь не выбелишь

кустиками смородины
трачен погост брошенный
цифры и не разобрать имя лишь

сколько надежд под липами
камень им в изголовие
горькую пьем глоточками

нынче бы звались vip-ами
мраморные надгробия
чья-то жизнь между строчками

               В доме с красными занавесками тишина, все заложено от чернильницы до смычка, только Неточка права голоса лишена: просит хлебушка – ну, а тятенька ей – тычка!

белое мое черное
фартук ангельский форма школьная
и в кармашке платочек в клеточку

черное мое сорное
просочилось в ушко игольное
только боженька любит Неточку

                В доме с красными занавесками плач. Грустный батюшка окропляет толпу зевак, и беззубым ртом разрывает старик калач, в кулаке согревая твой новенький пятак.

памятки моей памяти
не на узелках не на запахах
у крестов темны перекладины

держатся на поминальной камеди
без тебя до весны – абы как
ветрено в декабрьской наледи


**
Тут много о чём можно написать, но постараюсь выделить главное. Стих в стихе – это необычно. Стих длинною в жизнь, мимо которой не пройдёшь без эмоций – это круто. Вплетённая во всё это тема творчества, личности, окружающих личность людей – это всё создаёт масштаб, который за рамки стиха выходит, и читателю придётся со всем этим разбираться – пройти сквозь или мимо, но просто так не заметить – уже невозможно. На мой вкус, некоторые технические чертополохи в стихе имеются, но как-то их удивительно легко прощаешь. Типа мелочи, ну их.
А вот то, что всё это очень живое – вне зависимости от твоих эмоциональных оценок – вот это действительно важно.


15 Ольга Бесснежная
Муста http://stihi.ru/2022/09/14/1930

Когда навалится усталость
от будней, ноющих в спине,
от невозможности остаться
с самой собой наедине,
бросаю всё, иду на берег,
поросший бархатной травой,
где можно верить и не верить
в Него.
Река-целитель не отпустит,
неогранённых слов не смыв, –
в тягучем угро-финском «musta»*
ищу неоспоримый смысл.
Глазами горизонт дырявлю
в своих эмоциях простых
и распадаюсь мелкой рябью
по глади Мсты.
Как странно: видится иначе,
иначе дышится, когда
становится совсем прозрачной
в ладонях «чёрная» вода.
На солнце удивлённо щурюсь:
в кувшинке дремлет стрекоза,
на глубине дрейфуют щуки...
как сотни лет назад.

* musta (фин.) – чёрный


**
На первый взгляд, пейзажная лирика. Ну а почему нет?  Красивая же. Но на второй тебя затягивают в стих уже не пейзажи, а те метания и сомнения ЛГ, которые и есть, и были твоими – в других обстоятельствах, и не факт, что на реке, и не важно, где и как – потому что ты чувствуешь общность через них – с ЛГ, с автором, которого тут много, с этим вот всем, что вокруг – и вы вместе проживаете все те вопросы, которые в стихе ходят под водой, как рыбы, и кто знает, когда эта вода станет для нас прозрачной.


16 Исхаков Алексей с http://stihi.ru/2024/06/02/1881

Собакины дни,  непросохшие капли мая
ещё по привычке бьют в правый висок.
Если зашторить шторм, будет штырить  штиль.
Поскольку биографическая кривая
скорее похожа на гнутое колесо,
в отдельно условленном месте никто не жил.

Пощёчина чистого, так то - не разберёшь,
когда появляется полная береста.
Объятий холодный отжим, стакан иллюзий.
Пока ты Левша -, разбираешь ядрёну вошь.
Пока ты в позиции, вроде бы не устал.
Вокруг расстилаются дали, моря и люди.

 Слова как поллюции, не означают связь.
Глаза приблизительно не истекают правдой,
соринка вторгается в каждую точку зрения.
Как будто наощупь, старательно, не боясь
орудуешь многоточием как кувалдой,
не замечая, что всё на свете - сиренево.


**
Алексея в ряде его текстов проще почувствовать, чем объяснить, что это было. С эклектикой вообще сложно – потому что эмоции тоже приходят эклектичные, они отрывисты, как строки-картинки в стихе, но ты чувствуешь и их движение, и их работу, и их послевкусие. Можно, конечно, просто выделить в стихе его строчечную афористическую составляющую, образность и на этом успокоиться. А внутреннюю магию – и я бы здесь отдельно отметил завершающий катрен – её объяснить трудно. Это как с привидением – оно есть, когда ты его видишь.
А ты его видишь, когда оно есть.


19 Александра Герасимова Заратустра http://stihi.ru/2025/01/02/6184

Так говорил Заратустра.
Так мне и снишься ты.
Так проступает утро
спичкой из темноты.

Что же оно такое
в тихом твоём лице?
Так не хотят покоя
в самом уже конце.

Завтра приснишься снова.
Так не бывать беде!
Так из простого слова,
брошенного нигде,
вдруг вырастает ветка,
облако и река.

Снись мне хотя бы редко.
Изредка. Из-ред-ка.


**
Тот случай, когда проще сказать «легло», чем объяснить, почему.
Могу поумничать и сказать, что средоточение в тексте минималистических образных средств и авторских приёмов их подачи читателю создают выверенный эмоциональный эффект для читателя, удивляющий, на первый взгляд, внешней простотой решений.
Если вам так легче :))


37 Мария Елагина Ещё раз о Дон Жуане http://stihi.ru/2024/02/24/3364

И была у Дон-Жуана — шпага,
И была у Дон-Жуана — Донна Анна. (Марина Цветаева "Дон Жуан")

И была у Дон Жуана - Донна
Анна, не похожая на кошку.
Холодна, бледна и молчалива,
Словно слепок статуи античной.
Совершенно противоположна
Всем его возлюбленным доныне.
И была у Дон Жуана  - шпага,
Так же холодна, как Донна Анна,
Даже холоднее, но надежней.
И была у Дон Жуана  - храбрость.
Нет, скорей не храбрость - безрассудство.
Шпага в сочетаньи с безрассудством
До добра, обычно, не доводят.
И была у Дон Жуана мама,
О которой ничего не знаем.
Маму не описывали в пьесах,
И в поэмах не упоминали.
Дон Жуан судьбу не выбирает.
За него решает все характер.
Ну а мама... Кто о ней бы вспомнил,
Если  на кону любовь и гибель?!.


**
Вот респект автору за оригинальность сразу и респект однозначный.  Совершенно неожиданный поворот темы с перескоком на другую – и это сделано и красиво, и логично.  Я ничего похожего не помню, а уж конкурсов я читал-перечитал.
И я не буду спрашивать автора, как ей это пришло в голову – я просто порадуюсь, КАК это удалось, и что это получилось.
И вообще, задумайтесь на минутку – сделать из Дон-Жуана ёмкое социальное стихотворение – это не просто необычно. Это мастерство. Даже если стих целиком из неба пришёл.
Хотя, конечно, всегда выигрывают котики.


42 Берт Бергер Плетенка http://stihi.ru/2025/01/31/488

Бессонным течением улиц несомы
на свитой из гибких ладоней плетенке
мы так невесомы...
Скажи, что не сон мы,
что мы не вольемся тенями в потемки
как цокольный берег, проулков затоны,
по стрежню проспекта шуршащие яхты,
что да, мы прозрачны, но нет, не фантомны.

О чем же молчишь, растворяясь в годах, ты?
О том, что ни вёсел, ни киля, ни трюма?
Что нам далеко и до волн, и до чаек?
Но годы накатываются угрюмо,
а нас на ладонях все так же качает.


**
Тут интересная и красивая игра со звукописью, создающая свой дополнительный мотив в мелодии всего стиха, это
запоминается и как приём, и как удача автора.
Стих- вопрос без ответа, и ЛГ, и автор, и читатель должны ответить на него сами – но мы знаем, что полного ответа на этот вопрос не предвидится, наша задача – хотя бы приблизиться к каким-то решениям. В этом отсутствии чётких граней и общей недосказанности есть своя притягательность, и, полагаю, именно она оставляет стих в памяти.

               
***********

Дополнительные заметки

Ниже приведена пара мыслей ещё о паре стихов, которые я бы взял в шорт, будь в нём не 12 возможных, а 14.

28 Юрий Семецкий Чёрный квадрат http://stihi.ru/2025/01/01/986

«Человек, который разглядывает „Чёрный квадрат“ — это примерно то же самое, что придворный, который восторгается новым платьем короля в известной сказке Андерсена». Михаил Веллер (иноагент)

А теперь представьте Казимира Малевича рисующего с натуры "Чёрный квадрат".

Густая ночь бездонна и тиха.
Ещё вся жизнь до крика петуха.
Ещё безлунность голову морочит
рецептами бессмертия Дали,
где горизонт за краешком Земли.
А чем темней, тем путь к нему короче.
Проём окна, и только кисти взмах —
дойдёшь ли, нет, заблудишься впотьмах,
потом растащат виды на цитаты.
До горизонта — ни черта, ни зги.
И от раздумий плавятся мозги.
Понять причину просто, да куда там.
Казалось бы, пятно — квадрат окна,
густая ночь безлунна и темна,
мазки лежат неровно, как в гримасе.

Петух беззвучно открывает клюв,
и будет миг, безмерно малый люфт…
Успеем ли понять, что мир прекрасен?


**
Это тоже красиво, но это красота тёмных тонов и эмоций нуара. Эмоций, которые начинаются из внутреннего бессилия, развиваются в надежду и заканчиваются одним из глобальных вопросов бытия. А на глобальные вопросы бытия мы отвечаем себе всю жизнь.
На мой взгляд, эпиграф тут не подчёркивает идею стиха, а существенно ей мешает, если только вы не забудете его к середине стиха, что для стиха - конструктивнее.
Автор тут занимает нейтральную позицию созерцателя, и, возможно, мне не хватает его личных эмоций по отношению к ЛГ.
Хочется отметить цитату-афоризм, мне очень нравится игра слов и смыслов в ней, вглядитесь:
«Где горизонт за краешком Земли.
А чем темней, тем путь к нему короче.»


33 Алекс Колфилд tears http://stihi.ru/2024/12/04/2307

кровью на подоконнике
божьей коровки след
слёзы мои как домики
в каждом окошке свет

в ямочке под ключицей
вырос вишнёвый сад
слёзы мои как чипсы
солоны и хрустят

узкие междустрочия
в яблочной пастиле
слёзы мои червоточина
короткий маршрут к тебе

грустно темно не спится
впаяна в лёд звезда
слезы мои как птицы
вылетят из гнезда


**
Замечательная образность, если говорить именно про образность. Очень болевая эмоциональность, которая испугает часть читателей, думаю. И вот что необычно – при всей этой болезненности смыслов в стихе, из-под этой боли всё равно прорастают какие-то маленькие ростки тепла и надежды, и ты их скорее чувствуешь в послевкусии, чем замечаешь при чтении.
слёзы мои как домики
в каждом окошке свет
Есть маленький чертополох. Заключается он в том, что, если каждая четвёртая строка каждого катрена выстроена как шестисложная, то наличие в одной из них семи слогов мне, например, при чтении мешает.
«короткий маршрут к тебе» - здесь семь. Можно списать на «автор так видит», но я делюсь своими эмоциями, это раз, а два – может, автор этого и не видит, тогда я ему пригожусь.

*******************

Эпилог


Желание написать про остальные у меня также теплилось, но написать две строчки означало бы дать неполный ответ автору, а разбирать подробно, почему стих не вошёл в шорт – занятие не сильно благодарное, поскольку опыт показывает, что, не войдя в шорт, автор обесценивает всё написанное по его стиху.

Что до общих эмоций по конкурсу, то, повторюсь – это было интересно, и я поздравляю участников конкурса с присутствием в лонг-листе.

Дмитрий Ревский