Аэродром, и над бетоном дымка,
А кажется, что движется река.
То лишь мираж, - фальшивая картинка...
У миража так призрачность легка.
Полдневный час, и зной округ владыка.
Чуть в помощь дуновенье ветерка.
К разгону миля, что тут "время мыкать"?
На взлёт идёшь, земле сказав "пока".
С турбин огонь и разноцветьем искры.
Трава вблизи ничуть не сожжена.
В ушах шумит настырно, без изыска,
И давит недовольно вышина.
А самолёт, блеснув огромной птицей,
Через секунды режет облака.
Есть два крыла, а с ними, что сравнится?
Раскинулись, как руки по бокам.
И края нет - огромное пространство.
Внизу квадратики и ромбики полей.
Всегда одно и тоже постоянство.
Чем выше, то и далее видней.
Кто проникал в распахнутое небо,
В душе не бросит никогда летать.
Я лишь поэт и лётчиком я не был,
Но кто мне помешает помечтать?
На взлёте
© Copyright: Владимир Сатин, 2025
Свидетельство о публикации №125031302488
Свидетельство о публикации №125031302488
Рецензии