В небесной мастерской кипит работа...

В небесной мастерской кипит работа,
Разбросаны везде карандаши.
Господь из ничего творит кого-то,
В блокноте - небольшой эскиз души.

Старается. Запачканы ладони.
Под потолком качается паук.
Рассвет в окне... В тумане бродят кони...
Такая тишина стоит вокруг!

Давно остыл на полке чёрный кофе.
Господь вручную крылья шьет душе.
За что Его распяли на Голгофе?
Он всех ведь рисовал в карандаше...

Он шил всем крылья. Пуговицы ладил.
Лепил носы. Веснушки наносил.
Учил летать. А после, на закате,
Тихонько падал, радостный, без сил.

Он не рабов себе творил, стараясь,
Всем раздавая радость Бытия...
А души взяли и ушли из Рая
В далёкие- далёкие края...

Ушли однажды, как уходят дети,
Чтобы узнать огромный этот мир.
Бог всё предвидел. Только на рассвете
Сидел он молча. Плакал и курил.

Внизу, как водится, о скалы билось море.
Кричали птицы. Плыли облака.
Бог горевал. В его зелёном взоре
Застыла бесконечная тоска.

Он постарел. На лоб легли морщины.
И стало сердце чуточку шалить.
Но не нашел он ни одной причины,
Чтобы кого-то взять и разлюбить...

И вот он в мастерской. Идет работа.
Разбросаны везде карандаши...
Господь старательно опять творит кого-то.
Повсюду краски, глина, чертежи...

Придумывает каждому таланты,
Использует в работе чудеса!
Кому-то дарит бальные пуанты,
Расписывает темперой глаза...

Но допивая свой остывший кофе,
Любуясь солнцем утренним в окне,
Порой он вспоминает о Голгофе
И тихо плачет, плачет по Земле...