А что поэзия?
А что поэзия? Художественный свист,
Тревожащий восторженную душу!
И я – фанатик, старый акмеист,
Закона древней веры не нарушу.
Кумиры все по полочкам стоят –
Им книжный шкаф сойдёт за зиккурат,
За мавзолей и скинию к тому же.
Никто, из стихотворцев, не был свят,
Но каждый был поэзией распят
И душу выворачивал наружу.
08.03.2025 г.
***
«Рука, качающая колыбель, правит миром»
Из забытых брит. стихов
И всё же, чья рука качает колыбель?
И в майский полдень, и в пургу-метель
Ночами зимними в арктической дали
Там, где во льды вмерзают корабли.
В июльской духоте в закатном свете
На юге под акацией густой .
Остановись мгновение, постой!
Но нет, качает: спите, спите дети…
Февраль 2025
Свидетельство о публикации №125031301844