И я порою так пишу,
на троих кумекая по ходу —
в какую воду я вхожу? —
В пресную, солёную природу?
Пусть волны ропщут, ветер свищет,
не до читателя, ей-богу,
где тина критики на днище,
всё в пику автора восторгу.
Да, что укоры мне? — обуза,
сегодня есть, а завтра нет,
за окном маячит Муза,
мол, полно спать, проснись Поэт.
И я ночей недосыпая,
жду вездесущего случАя.
Пишу?
© Copyright: Давид Матецкий, 2025
Свидетельство о публикации №125031301618
Свидетельство о публикации №125031301618
Рецензии