Строчка

Мне не нравятся стихи,
не нравится поэзия,
не нравится не писать,
оттого что кругом все равно.
даже когда идешь насквозь.
Просто не принимать.
Может другой язык взять

Не похоже, что одинок
Не бумага перед глазами пустая,
не путь не ища
Не попутчица чуть дыша
Прочерк. Почерк не ждёт никого
Может распутается
В конце можно не ставить ничего
препинание может спросится

Не пишут в противовес
не очень красиво,
если чуть выше взять
внутри сложно дальше поймать
иносказательное,идиот, обращение
суть его, или другого
или он о себе?

Чувства всех берут, не отнять
Язык, если смешит унять?
Неумело. Крепкость и вера
делают к не славе свое дело
Не взглянешь в волну
Не пишется по иному
Созданное незнания влечение

Зачем не дает уснуть
Зачем опьянеет, когда ей одиноко
Ей не найти ответа одной
Хотя скрывается за пеленой
Нательной, мягкий силуэт
Прозрачное всегда просит
эмоции. чуть сносит

Я неумело почувствовал
Воздухом свежим дышу
След магии строчки почуял
Так, теперь и смотрю
Обрекают двоих с собой
И перестают смотреть в глаза

Строчка бросается к одному
После пререкаться поздно
Мне уже не понятно
Не понятен её мотив
Не понятно значение слова
Она будет ждать всегда другого
Был или не был?
Сомнения потом её возьмут

Рассвет встречает
И может заканчивает и начинает
Я теперь знаю куда смотреть
Мне надо открыть глаза
Под боком уже не бьет
Резко. Половина хотя бы готова?
Или также точно спит