Площадь дышала натужно,
за хрипами рвались слова:
кому, зачем это нужно?
Фактами больна голова.
Где прозой, где рифмой ужалены —
губы, обожжённые ропотом,
а глаза упёрлись в развалены,
задушены вопросом — "Что потом?"
Катятся без спроса, бог весть куда:
фантазии, поэмы, сонаты...
В старинных оконцах блестит слюда,
на крыши постелены плакаты.
Казалось не сыщут в тундре писца,
пушистый подкрался незаметно
и таки раскусил горе лжеца,
и раскурил его погазетно.
Вот когда рассеется дым,
узнаем, что было за ним.
Что было за ним?
© Copyright: Давид Матецкий, 2025
Свидетельство о публикации №125031206693
Свидетельство о публикации №125031206693
Рецензии