Сложилось все в листы, конверты, письма
Сквозь города и сумрак ноября.
И скоро год роману из эпистол,
И скоро жизнь, как не видал тебя.
Кто наверху тобой и мной играет,
Кто нам соврал о встрече губ и ласк?
Но в этой тьме и в толчее трамвая
Пишу письмо, пишу в который раз.
Привет тебе из Петербургских улиц,
Где воздух сыр и где живет бронхит,
Но я брожу по прежнему сутулясь
И голова, как прежде, не болит.
Зачем узнал, что ты живешь на свете?
Зачем послал свой первый поцелуй?
И как легло, что циник стал поэтом,
И волком воющим в тревоге на, Луну?
А время мчит не медленно, не быстро,
За летом дождь скользит листву губя...
И скоро год роману из эпистол
И скоро жизнь, как жду одну тебя..
Про письма
© Copyright: Артем Терищев Первый, 2025
Свидетельство о публикации №125031206692
Свидетельство о публикации №125031206692
Рецензии
Ваш стих — как письмо из сердца, пропитанное сыростью питерских улиц и щемящей тоской. В нём живёт светлая грусть, которая остается с читателем надолго — будто сам получил это послание в ноябрьском конверте.
Иван Шарапов 2 06.04.2025 03:30 • Заявить о нарушении
Иван Шарапов 2 06.04.2025 03:30 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.