Про весну

Приходит ко мне весна. Царапает каблуками
Хрустящие пятна луж и мятый асфальт дорог.
И сердце мое берет не греющими руками,
И, словно в стишке волчок, вгрызается в левый бок,

Тот самый, где гонит кровь ритмичный моторчик сердца.
Где четкий (пока что) ритм и острая боль (порой).
Приходит ко мне весна, и пробует отогреться,
Хоть чаем, хоть коньяком, хоть кровью моей живой...

Со мной говорит весна. Мне нечего ей ответить.
Беседуем о пустом, подсохший грызем зефир...
Бессмысленные слова висят, как пустые сети.
Дымится по кружкам чай, как сдуру сожженный мир.

Печеньем хрустит весна, ломая его, как судьбы.
И кошке глядит в глаза, как будто спасает жизнь.
Уж заполночь. Я устал. Я правда устал. Уснуть бы!
Но чайник опять свистит, как ветер в лесной глуши.

И я наливаю чай. И снова за сладким лезу,
Касаюсь ее руки - она еще холодна,
Как старого топора отточенное железо,
Как зимний ночной квадрат заснеженного окна...

Три месяца той весны. И много того, и мало.
А если уж рассудить, то времени вовсе нет.
Приходит ко мне весна. Она еще не устала.
Ей нужно тепло и чай. И схавать пяток конфет.

...Последний весенний день ударит зеленым громом,
И белый тяжелый дождь закружится, как метель.
Ударит меня весна под ребра иглой знакомой -
Частица меня уйдет, чтоб греть ее в пустоте.