Сон 3

                Из цикла «Несвобода небосвода»


Добили меня дебилы.
Всё доброе раздробили.
Кричат:
                – Ты из глины-пыли!
Хрусталь твой зачем? –
                разбили.

Кричат:
                – Мы создали дали,
В природе их нету, вроде!
С природой теперь скандалим
И сами себя – уродим,
Твоими гремим кандалами,
У окон твоих колобродим…

Дебилы твердили тоже,
Что я им обязан жизнью,
Погодой такой погожей,
Такой гениальной шизью …

А я не хотел рядиться
В их кожу и кость, гордиться
Их гордостью. Я всего-то
Хотел быть не что-то – кто-то.

Но где-то уже добыли
Побасенки в стиле были –
Слова составляют складно.
– Не веришь нам? Ну и ладно!..

Нас бездна! Нас не убудет,
Других ведь уже не будет.
Не будет ни лучше, ни хуже.
Мы – всё для тебя. Нам нужен

Твой лёгкий весёлый юмор,
Вводящий рассудок в ступор.
Житьё тугодума угрюмо,
Но умник – без нас – угрюмей!

Так дай нам твоих сравнений,
Кинь факты в болото мнений,
Заставь испытать сомненья
Хоть в мухе, что на варенье.

А мы уж тебя не бросим,
Ты видишь – все вместе просим!
Давай! – на руках поносим.
А нет – так плутай средь сосен.

И будешь наш новый Данко,
При этом живой, однако.
Не сердце – отдашь изнанку
Твоих нерождённых строчек.

Уныло твердят про стили,
Про вины мои. Простыли
Следы моих вязей в глине –
В той первой моей причине.

И я им почти что верю –
Мол, общим аршином мерян,
Мол, вздоха без них не выйдет,
Мол, дух мой – того – навылет.

И сам себе клею нумер –
Мой сто тридцать пятый нумер…
Ведь ждут, чтоб пожил да умер –
Олигоцефал надоумил.

Я верю, что сплю, и играю.
Кружусь, приближаюсь к краю.
От них отступаю к обрыву,
Боюсь их задеть брезгливо.

Обыденный сон. Бесцветный.
Достали меня. Кастетом.
Вогнали с размаху шило…
Чтоб в глине что было – сгнило.

                Завершено в апреле 2017 года