Лирика

Себя поэтом я,поверьте, не считаю.
Пишу от сердца,просто для души.
Слагать, как Бунин,даже не мечтаю.
Хотя неплохо бы,ведь мы же земляки.

Люблю просторы я Измалковского края
и полевые версты, меж колосьев, трав.
Ты чудный край,частичка рая,
как прав поэт,тебя возвеличав!

Пускай в стихах моих,не мерная строфа,
«хромает» рифма и случаются ошибки.
Но искренни они и мыслями честны.
Быть может вызовут у вас они улыбки.

Да, не видна в стихах Есенинская грусть.
не обнимаю ствол березки тонкой.
Про майских соловьёв я не пишу, и пусть,
что заливается, с закатом, трелью звонкой.

Мне трудно объяснить,что чувствую порой.
Не нахожу я слов,чтоб описать красиво,
как летний дождь в окно,с неистовой тоской,
рисует на стекле узор затейливо, игриво.

Не замечаю я в лучах Сосновый Бор,
что величаво над рекой шумит раздольно
Не вижу Окских дюн,не воспеваю Пьяный,я, Бугор,
Что над моей Окой раскинулся привольно.

Поэтом я себя,поверьте, не считаю.
Рифмую строки,думая в тиши.
Как Блок и Тютчев,я писать, и не мечтаю.
…но может и смогу, от сердца, для души.