Художник

Большая комната, мольберт, нетронутое полотно.

В руках палитра, кисти, новая салфетка.

Но он застыл, уставившись в окно.

С другим гуляла его любимая брюнетка.



Хотел создать её портрет неповторимый.

Вписать на холст на память долгих дней.

А боль предательства стянула хваткой сильной.

Да так, что краски на палитре стали вмиг тусклей.



В расстройстве раскидал все кисти.

Цветные краски смешивал в одну.

Обида, злость рождались в портретисте.

Он раньше рисовать её хотел одну.



Теперь же никогда на свете

Ни за какие деньги и любовь.

Она не будет жить в его портрете.

И он в своём решении суров.



Собрав все кисти, выбрав снова краски,

Он смело двинулся к невинному холсту.

Художник приступил к работе без опаски.

Творя душой и создавая красоту.



Он выплеснул всю злость и мук терзанье,

Стараясь красками замазать боль души.

Вдыхая глубоко, восстановил дыханье.

Лишь сердца стук отстукивал в тиши.



На полотне букетом расцвели тюльпаны.

Разбились вмиг о мести все мечты.

Ну как же так? Ну почему так странно?

Он рисовал её любимые цветы.