Я слова кладу, не щурясь, от бедра,
Они валяются как мусор у ведра.
Я кладу себя небрежно прямо к ним,
И нас пишет неизвестный аноним.
Мимо бродит безучастный серый люд.
В нас отбросами кидают и плюют.
Чтоб прибраться не найдется человек,
Мы лежим так, разлагаясь целый век.
Тухлый запах забирается им в нос.
Мы воняли, разлагались на износ.
У прохожих только руки и чисты.
Просто ходят, будто слухи и часы.
Они счастье только ждут, а не куют.
Едкий запах разрушает их уют.
Замечают, приходя даже домой -
Циркулирует по легким эта вонь.
Мы привыкли, что нам жалобным птенцам
Разжуют и кровеносные тельца,
Чтобы смысл очевиден был и прост,
Ведь за нами наблюдает Большой Спрос.
Ты забыл, что смысл водится в тенях,
Ему тоже может быть не до тебя.
В кабинете ждет прием скупая смерть,
Пока образы плетут густую сеть.
06.10.2022
Образы плетут густую сеть
© Copyright: Роман Боксбергер, 2025
Свидетельство о публикации №125031201044
Свидетельство о публикации №125031201044
Рецензии