Мерцает во тьме огонёк;
Толпа мотыльков на него
Летит. «Поскорее, ребята!
Нас счастье горящее ждёт!» -
Пищат пилигримы крылатые.
Первый мотыль в уголёк
Жарким огнём превращён,
А следом второй обгорает,
Третий, четвёртый. Итог
Полёта очень печальный,-
Остался один пепелок.
А утром пчела некролог
Жалом своим написала:
«Они приключений искали,
Отважно играли с огнём;
И вот, теперь их не стало.
А мы собираем медок,
Работаем в рое исправно;
В трудах, потихоньку живём.
Чего мотылям не хватало?»
Трудяга-пчела неправа.
Мечта мотылей призывала.
В рутине - унылая мгла.
Они же, сгорели как пламя,
Ярко смогли просиять.
Полёт
© Copyright: Алексей Шарычев, 2025
Свидетельство о публикации №125031100952
Свидетельство о публикации №125031100952
Рецензии