Графити

На стенах города, где жизнь теряет цвет,
Чужие письмена проступят, словно тени.
В изломах букв – непрошенный рассвет,
И эхо чьих-то призрачных сомнений.

Я шёл сквозь этот каменный словарь,
Не замечая надписей случайных,
Пока одна – как брошенный фонарь –
Не осветила сумрак изначальный.

"Ты где?" – спросил неведомый поэт,
Оставив мелом росчерк на граните.
И я, не зная, есть ли в том ответ,
Застыл в своей невидимой орбите.

Мы пишем на асфальте и стекле,
На мраморе, бумаге и металле.
Следы шагов на мартовской земле
И письма, что во времени пропали.

Вот мальчик нарисует корабли
Мелком цветным на серой мостовой.
И старики, что встречу берегли,
Напишут имя твёрдою рукой.

А кто-то высечет короткое "люблю"
На древе, что переживёт столетья.
И этот крик, застывший на краю,
Останется единственным бессмертьем.

Признания хрупки, как тонкий лёд:
"Я здесь", "я жду", "я справлюсь", "я скучаю".
Но каждой фразой кто-то воздух пьёт,
И в ней себя невольно замечает.

Ведь буквы – это чьи-то острова
На карте одиночества людского.
Мы ищем в них созвучные слова,
Когда свои промолвить не готовы.

Возможно, все следы, что мы храним,
Не случай и не прихоть мирозданья.
Возможно, мы приходим лишь за ним –
За словом, что сквозь тьму несёт дыханье.

И я сегодня напишу в ответ
На лабиринтах каменного сада:
"В том мире, где надежды больше нет,
Есть я. Есть ты. И большего не надо".