Воскресенье. Масленица. Вечер.
На Кусково льётся мокрый снег.
Громким криком воробьи на Вече
Собирают... здесь живущих всех.
Тут не воздух, а сплошная сырость,
Кислород как ром глотками пьёшь.
И не зная, что с весной случилось,
Вдаль по марту всё равно идёшь...
От зимы... отталкиваясь смело,
Делаешь вперёд за шагом шаг:
А глазам всё несказанно бело,
А душе невиданный размах.
Вот осины, вспыхнувшие спички,
Жгут небесный полукруг слюды.
Хороводят на ветвях синички,
В спор вступая из-за ерунды.
Ничего теперь уж не докажут,
Что плохое... всё с зимой ушло.
Ловко липы чернь узоров вяжут,
И от снега возле них бело...
На Кусково льётся мокрый снег
© Copyright: Николай Дикарев, 2025
Свидетельство о публикации №125031106495
Свидетельство о публикации №125031106495
Рецензии