И снова на исходную

Местами трудно понимаемый,
Но всё ж доступный и живой,
Плоды раздумий пожинаемый,
Блистал философ городской.
Античный мир – огарок древности…
Но пламя хочется раздуть,
Чтоб рассмотреть природу бренности
И в день грядущий заглянуть.
Всё повторяется, романтики…
Воображение не в счёт.
Но я, как в ванну, в эту антику
Вхожу, лежу, вода течёт…
А с ней и время неоткрытое,
Необъяснимое оно…
И повторяются события –
Другого чуда не дано.
Как белоснежны эти статуи,
Гладь полированная форм!..
Иль это копии создателей
Земли, что бьётся, как фарфор?..
Бреду колоннами Акрополя,
Ищу в руинах имена…
О, сколько гениев угроблено!..
В кострах пылают письмена…
Но были ж потуги исследовать…
И созидалось и росло…
А ныне?.. Плесень наша бледная
Едва выдавливает слог…
И что же, снова на исходную,
Драматургию создавать?..
Но вот найдутся ли охотники
Из тех, кто пробует читать.
Сижу над томом Аристотеля,
Плутарха чту не для забав…
Небезразличен мне настолько ли
Материал античных прав?..
А может быть, серьёзней автора
Я к этой теме подхожу?..
Но вновь трещит мирок заплатанный,–
Едва за ниточку держу.