Фернандо Сор. Рондо

Как помню, с девятого раза
Сыграл на гитаре я рондо.
Набилось друзей-музыкантов
Количеством сто человек…
Да, видно, затея напрасна
Была – не могу всенародно
Шедевры веков извлекать я
Из недр палисандровых дек.

И кто-то подбадривал даже…
А кто-то готов был взорваться…
Тянули кривую улыбку
Два самодовольных юнца…
И, чувствуя полную лажу,
Я вправе был встать, отказаться…
Да нравом упрямый я шибко,
Раз взялся дойти до конца.

Пускай же звучит кособоко
Вся эта моя панорама…
Болельщики, право, в разгаре,
Как будто пришли на футбол…
А слева со стенки – Набоков,
Не зная подобного срама,
С портрета глядел, напрягая,–
Вот-вот разобьётся об пОл.

И тут выхожу я на коду…
По окнам весенние блики…
Застыли друзья-музыканты
В надежде искрящихся глаз…
Провал. Злополучное рондо!
Фернандо, старик, проясни-ка
Мне факт, где я спрыгнул с легато
Под дрожь неуверенных фраз.

Но хлопали мне непредвзято.
Я вышел со сцены и тут же
Обрёл убедительность звука.
И пальцы не мучила дрожь.
Чуть позже, в фойе, на запятках,
Играл я всё время... воздушно…
Такая вот, знаете ль, штука
Случилась… – не в раз разгребёшь.