Тишину измеряю количеством книг,
А из звёзд собираю твой образ.
Цветок на столе заново поник,
Он совсем позабыл твой голос.
Он не благоухает и не цветёт,
Будто носит по ком-то траур.
Как жаль, что обычные бинт и йод,
И другие лечебные травы
Не способны цветочек тот излечить
От душевных бурь и холодных ночей.
Не получается убедить,
Что тобой он забыт,
Что он больше ничей.
Цветок
© Copyright: Айра Райн, 2025
Свидетельство о публикации №125031106305
Свидетельство о публикации №125031106305
Рецензии