Всё будет иначе

Вся жизнь – история простая.
Издал. Перечитал. Фигня!
Дочь подросла. Перелистала.
Внук не читал. Там жизнь своя.

Десятка полтора любовниц.
Один неотмолимый грех.
Насмешниц рой и рой поклонниц.
Вписал сюда почти что всех.

Есть папа-мама. Братья-сёстры.
Сородичи. Враги. Друзья.
Всё необыкновенно просто.
Всё как у всех. И все как я.

И лишь в последние три года
Жизнь наособицу пошла.
У каждого своё есть что-то.
Боль, счастье, совесть и душа.

И оказалось, непростая
История с названьем жизнь.
Мы пишем то, чего не знаем.
Не зная, врём. Хоть упишись.

Мы числами перечисляем,
Когда в числительных сердца.
Так проще. Жизнь переживаем
Черновиком. Не до конца.

И я писал не гениально,
Не правя, наскоро, легко.
То берег киселил нахально,
То реку полнил молоком.

Теперь не скушать и не выпить.
Нет рек. Нет берегов совсем.
И не отлить, и не отсыпать.
Все спрятались. Все сыты всем.

Всё рушится и всем нет дела.
Все сказочно сошли с ума.
И жизнь со всеми охренела.
Какие всем сказать слова?

Не знаю.
Есть лишь в сказке чудо.
А жизнь - не сказка. Не проста.
Перепишу.
Фигню забуду.
Я чистый лист уже достал.

                11 марта 2025,
                Саморядово