Стихи
Казалось бы – рифмуй себе, рифмуй.
Пиши на ум пришло, что безрассудно
Про травы, про любовь и поцелуй.
А классиков о том сколько писали?
И надо ли об этом говорить?
А сколько на страницах тех печали?
Её ничем, никак не утолить.
Читаешь упоённо со слезами,
И хочется равняться мне на них.
Но я достигну этого – едва ли.
Далёк от идеала этот стих.
2025 02 14
Свидетельство о публикации №125031103961