Стих, написанный этой ночью

Стиха громада копится вовне,
Собравшись в тучу ищет скорый выход;
И лишь тогда является ко мне,
Желая разорвать на сто частей
Моей души  пустой параллелепипед.

Стих ищет выход из небытия,
Родившись в мире тонких соответствий;
Змеёю заползает он в меня,
И душит до тех пор, покуда я
Не оформляю лик его телесный.

Лист, как икона под моим пером,
В себя вбирает краски и оттенки;
И душу мою вывернув крестом,
Опять швыряет мыслями об стол,
А дух оглохший ползает у стенки.

Ещё бы вам смеяться надо мной...
Я извергаю буквосочетания,
Когда гроза в коробке черепной
Сминает мозг, швыряется листвой,
Выстраивая остов мирозданья.

И сам я в этом здании пустом
Шарахаюсь слепым его пророком;
"Куда создатель дальше побредём?" -
Спрошает тень сомненья за рулём,
Подбадривая фарами у окон.

Приходит стих, наводит беспредел,
Развенчивая всякую науку;
А здесь поэт не весел и не смел,
Дел натворив, хватается за мел,
Обводит им затравленную руку.

Его никто, конечно не спросясь,
Принудит ночь менять на улей строчек -
Жужжащий рой (а это только часть
всего того что следует украсть)
Ум воспалённый рвёт. И кровоточат

Поникший дух, ослабшая душа,
Вползают в день разбитыми полками;
Война идёт, не видно ей конца
Ждёт маршал мой посыльных из дворца,
Глаза смежая с первыми лучами.

Ночь - поле боя для великих битв.
Зло борется с добром, душа с пороком
Во мне ж звучит настойчиво мотив,
И от того я тих и молчалив,
Раз верую, что он ниспослан Богом.