Слов осталось не так уж много
Голос мой остыл и простыл
Курил я от того, что плохо
Или плохо от того, что покурил
Тяжесть душ наложенных на триста
Делить на ноль, помноженным на сто
Болезненным серпом луна повисла
Шепча на ухо странное число
Мне нужно выстрадать и навсегда затихнуть
В промокших мыслях плавится печаль
Как по прогнозу, эти тучи низко
Застелят разум, и уходят вдаль
Мы постепенно забываем верить
Иль вера забывает нас
И эта пустота навеки
Холодно отсчитывает вальс
Я улыбаюсь, но кружева из снега
Затмят всю радость, не видно нам ни зги
Что я постылый, не прощен, не выждан
Меня за это, пожалуйста, прости
Я не опора, только хлипкий мостик
Из слов, метафор, сумеречной лжи
А правду нельзя ни отыскать, ни бросить
Ведь то, что истинно, даётся изнутри
Не так уж много
© Copyright: Делириум, 2025
Свидетельство о публикации №125031103691
Свидетельство о публикации №125031103691
Рецензии