Готика

 ГОТИКА
 
Бродит ветер в забрызганном влагой бору.
Что-то резкое в узкой,точёной листве...
...И привиделось мне,что когда я умру,
Оборвусь я листом и исчезну в траве...
 
Оборвётся весь мир для меня одного.
И берёза заплачет,теряя свой сок.
И не будет вокруг никого,никого...
И лишь небо увидит,как я одинок...
 
Выгнул папортник стебля сырого узор.
Иглы сосен с нависшими каплями спят...
Что-то шепчет живым,словно умерший,бор,
Старый дуб из песка кровоточит,распят...
 
Здесь я лягу в пропахший опятами мох.
И куда-то уйду.Может в ночь,может в день...
Как роса я на солнце палящем просох.
Растворится в лучах,как во сне,моя тень...
 
Но останется вам и со мной не уйдёт
Этот мир,что так дорог мне был,до слезы...
Вам смотреть,как природа стихи создаёт-
Пишет молнией в тучах,во время грозы...
 
...Бродит ветер,листву поднимая с дорог,
Старый храм смотрит в воду уснувшей реки...
Есть во всём красота-среди чувств,среди строк,
Даже мысли о смерти чисты и легки.

     17.08.2004.