Безумством пропитан, живу как
Торчок, перенюхавший клея.
Возлягу в канаве без звука,
Мечту отоспаться лелея.
А я ведь великое нечто.
Со лба до корней грандиозен.
Я писк бегемотовый в вечность,
Я пляжный прикид на морозе.
И кто развернёт моё завтра?
То самое, где я некстати.
Я книга! Так где же мой автор?
И где мой великий читатель?
Эй, слышишь, писатель-счастливчик!
Пиши меня ярко, красиво.
Словами похлеще напичкай,
Чтоб круче писательской ксивы.
Ах, ах, извините, титаны,
Создатели книг шедевральных.
Что мне, выражаясь пространно,
До вас декабрёво феврально.
О! Надо ж! Читатель. Интрига.
Убьёт. Или сразу забудет.
Прости меня, брат мой, амиго.
Денёк был до ужасти труден.
Декабрёво
© Copyright: Григорий Голенищин, 2025
Свидетельство о публикации №125031102708
Свидетельство о публикации №125031102708
Рецензии