Плетутся дни куда-то в бок.
По улицам, что злы и кривы.
На них с небес взирает Бог,
Сдувая молча пену с пива.
Блестит на небе солнца брошь.
Трезвонят с чувством колокольни.
Он так устал от наших рож,
Что вечно чем-то недовольны.
Что рвут тельняшки, ближних бьют,
Спешат куда-то семимильно,
В колодцы день за днём плюют
И Ангелам ломают крылья.
Когда нам надо, мы слепы,
То в норах прячемся, как мыши.
В приходах крестятся попы,
Но Сущий их молитв не слышит.
Устав от суеты мирской,
От чад, забивших на святое,
Господь глядит на мир с тоской
И что-то тихо шепчет Ною.
У Ноя снова зачесались руки
© Copyright: Александр Поминов 2, 2025
Свидетельство о публикации №125031102573
Свидетельство о публикации №125031102573
Рецензии