Там, за печкой...

«Господи, да что ж так тихо?
Что ж так скучно, что ж так сонно?
Ткёт неспешная ткачиха
Тонкий сумрак заоконный,

Шьёт октябрьские наряды
Мне, тебе, деревьям, птицам...
Свет мой, где ты? Рядом?
– Рядом...
Это снится?
– Снится, снится...»

Мила Тихонова
из рецензии к http://stihi.ru/2023/09/27/2466

10.03.2025

Там, за печкой, мягкий сумрак,
примостился, ноги свесив...
И монашеской тонзурой
лик луны в окне, и плесень
проступила на щекастой
и такой одутловатой
морде лунной. Часто-часто
посыпает снежной ватой...
Сны уселись на карнизе,
будто голуби, в шеренгу,
бродит призрак коммунизма,
манифест разбавив сленгом,
то по фене всё бормочет,
обещая справедливость,
то сморкается в платочек,
то заноет сиротливо...
Мыши тихо корм кошачий
заточили под сурдинку,
кто-то их ещё подначил
съесть подмётки у ботинок...
Как пронзительно и тонко
с акустическим подвывом,
на волторне водостока
ветер-лабух льёт плаксиво!
Кнопки жму, рифмую дальше,
не нужны перо с бумагой.
Старой трости набалдашник
домовик, ворчливый скряга,
аккурат к рассвету скрутит, —
слишком ценная вещица.
Надоели шашки, скутер,
и цветной лоскутик ситца,
что от бабушки достался,
позаброшены игрушки:
пук волос, синичье сальце,
тульский пряничек и сушки.
Всё пристроить надо к делу,
чтобы зря не пропадало.
Вот щеколда загундела,
кто-то шарит по подвалу,
приговаривая тихо:
всё прошло, пройдёт и это.
Не шути со спящим лихом,
затянувшись сигаретой,
пепел стряхивая на пол,
на ковёр, матрац, простынку.
Филин воблу жрёт, со смаком
ей обгладывая спинку...